por que todo yo cae en un yo
cuando tu yo sea mi yo podré un poco
cuando yo deje de tener yo podré
cuando solo tu yo sea podré
cuando yo no exista podré
y yo tendrá el tiempo
y yo seré el tiempo

Que horrible pretensión suponer que alguien que no es uno (mismo) ha querido algo para otro fuera de él sin la posibilidad de elección, que no ha podido elegir; en efecto: elegimos, pero ¿y qué? ¿elegimos para otro?
¿Acaso saben aquellos como pensamos? ¿se pudo dilucidar la verdad de la que tanto hablan esos? ¿Sentiste como él sintió?
Somos inimputables por el resto, solo nosotros mismos seremos los que apunten a nuestras cabezas, y podamos dar en ellas, que no me vengan con que saben lo que si, lo que no.
Eso, es un regalo: de algo, de alguien, o quizás de nada, pero es nuestro.

a mi me gusta la noche...




...bew.

por que el dormir todo lo puede, y no es por que pretenda alucinar con la maldad de todo-me-pasa-a-mi, al contrario, nada: seria un asco. Solo que de a poquito, mis niños, agonizan las ideas y la ausencia de intenciones que brotan de nada se mezclan con las ganas de vacio para con el mundo, y derrepente todo parece (y lo es) como si los dibujos en mi pared se borraran con el agua que lanzo con la lengua de mas nopoder, y para variar un poco se van llendo al suelo y se amontonan con tantas otras cosas que ya han caido antes, por que por mas que se pretenda concebir la totalidad, termina abrumada la idea en un monton de polvo, borrado con la lengua, vomitado con la egolatria de una pretención, manchado con el peso de la intencion que no-se-puede.

Un agradable dia domingo

No voy a escuchar musica fuerte, ni baterias, ni la televisión, ni su voz fuerte, ni sus lamentos, ni sus reclamos, ni sus advertencias, ni a la gente que llora, ni sus gritos, ni sus ruidos, ni a los niños, ni a los autos ni sus caras que se deforman; hoy quiero sentarme, vaciarme, mentirme, hoy va a ser un dia agradable.

Creo que hay pocas actitudes que detesto y que, a diferencia de otras que caen en el simple desagrado, no puedo ignorar ni superar, me provocan asombro, sorpresa mezclada con angustia y bastante rabia: el egotismo inocente, la soberbia gratuita, la ignorancia no-académica, el arribismo intelectual-artístico, la mentira de uno mismo, la seriedad como postura general, la verborrea lúcida; quizá haya mas, ahora no sé.

yo queria hacer tantas cosas que se quebraron al caer
y no culpo al destino
ni a nada
solo que a veces hay que apretar fuerte el puño
que no se tiene

Can you give me sanctuary, I must find a place to hide, a place for me to hide
Can you find me soft asylum, I cant make it anymore, the man is at the door

Habiamos guardado un silencio bastante parecido a la estupidez
Y ahora, que no lo guardamos, es lo menos estúpido que tenemos

-¿Qué tal está tu madre? -digo- Dale recuerdos de mi parte.

El chico me mira fijamente: como si encajara un golpe: cuando acaba, habla:

-Mi madre murió de cáncer hace cinco meses.

Miro al chico: sus ojos son tristeza: me dan una pena enorme: y yo... estoy borracho: debe de ser eso: por que me empiezo a reír: como un loco: a carcajadas: me hace una gracia enorme que su madre haya muerto: JAJAJAJJAJAJAJAJAJJAJAJAJAJAJAJJAJAJAJAJAJJAJAJAJAJAJAJAJJ

JAJAJAJAJAJJAJAJAJA: no puedo parar de reír: el chico me mira sin comprender: eso me hace reír aun más: quizá sea la borrachera: yo no puedo parar de reír: JAJAJAJJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA

JAJAJAJAJJAA: trato de recomponer mi rostro: no puedo reírme de esa desgracia: tengo que decir algo: algo que le de pena: algo que me redima:

-Mi madre también murió de cáncer.

Pero vuelvo a estallar en carcajadas: JAJAJAJAJAJAJJAJAJAJAJAJJAJAJAJAJAJAJAJAJAJJAJAJAJAJAJAJAJA

JAJAJAJAJAJJAJAJAJAJAJAJJA: no puedo dejar de reír: y juro que lo intento: JAJAJAJAJJAJAJAJAJAJAJAJJAJAJAJAJAJA: me parece patéticamente divertida la frase con la que le trataba de consolar: JAJAJAJAJJAJAJAAJJAJAJAJJAJAJAJAJA: ya no puedo fingir que me estoy riendo de que su madre haya muerto de cáncer: ojalá que, por lo menos, huela mi aliento a alcohol.

-¿De qué te ríes, imbécil? –me dice.

-Tú madre: malgastó su vida leyendo libros de autoayuda y sobre plantas medicinales: se le fue la vida y no se dedicó más que a eso ¿Con qué cara habrá mirado a Dios cuando llegó al cielo? Él le va a decir: te di un cerebro, un cuerpo ¿Qué has hecho con él? Y ella le dirá: pues me he follado a mi marido cada mes (y Dios sabrá a qué viejo con dientes podridos se refiere) y me he leído unos mil libros de autoayuda y plantas medicinales. Y Dios se reirá, como yo, dirá: ¿Cuándo va a acabar en la tierra la epidemia de gilipollas? Y ella dirá: ¡Y tuve un hijo! Y Dios dirá: ¿Te refieres a ese desgraciado que ha venido desde la ciudad a esa lejana discoteca buscando a una turista a quien metérsela y se va a tener que regresar a casa a matarse a pajas?

El chico me empuja: es un empujón débil: no me hace daño: da media vuelta: camina, con un rictus serio, hacia la salida de la discoteca:

-¡No te lo tomes a mal! –le grito- ¡Mi madre murió de cáncer! ¡Todas las madres mueren de cáncer!

(Diario 2 - Rafael Fernandez)

De la opinión: siempre como bandera cromática se vuelve violenta cuando el opinador (opinólogo, opinante, el que opina) la alza: ninguna jamás será comunicada de alguna manera que no nos parezca (a bien o mal) proselitista, armarse de esta, significará adoptar una postura bajo la cual se tendrá que poder formar un lenguaje necesario para ser comunicada. De la misma forma la adopción de una opinión lleva al propietario a la poco sutil tarea de creer a manera de afirmación o verdad, lo que ha llegado a concluir: como si de empirismo se tratase el lenguaje y de sentido se llenara la vida.

El sol mas alto que nunca, cubierto por sombras de aves:
De todo los pájaros que revolotean sobre mi, solo uno (que (creo) vuela diferente) es el que dejo que se pose sobre mi hombro, me conversa y me convence de que le cuente algo: yo le hablo de como se puede notar de a poquito la pena en el ojo ajeno, así de la misma forma como se descubre la feeza que arranca cuando acaricias: el me dice que es por que las personas son excelentes vistiendo cosas que no les pertenecen, que por eso cuesta aveces un poco-mucho, y me convence. El me revela que los pájaros hacen lo mismo, y que, cuando no hay mas nadie cerca, se vuelven personas, botan sus alas y plumas, para cambiarlas por miedo. Me cuenta también como yo fuí un pájaro, que de un tropiezo gané el llanto y perdí el equilibrio, me puse abrigos de seres que no eran yo, que me convertí en persona por sentir el asco, que hizo nacer en mi un miedo a volar. Ella vuelve en si, se aleja, me mira con fobia.

Comería tierra, que mis venas se llenen de barro, que me revienten los tímpanos, así con un poco de suerte y sol: secarme, quebrarme en pedazos.

Gente culiá, le encanta sentirse especial, diferente, poseedoras de una verdad que no tienen, que creen tener, con opiniones, con posturas. No, no, a mi no me vengan con cosas.

Inteligencia que irrita

le detendría a la salida de cualquier lugar, solo para preguntarle un "¿quien te crees?", ver su cara y recibir una respuesta que no me esperaba, sentirme aun mas despreciable, y salir rumiando las mismas palabras: "quien se cree, quien se cree"

tengo que ponerme al día con la cabeza para los pies y el llanto asonoro que cubre el terciopelo gris sobre mi rostro.
no mas que cuando de a poquito, mi niña, se ríen los duendes en mi cabeza como goteras desquiciadas y llenas me moho, intentando bailar para sacarse la soga del cuello, el barro de encima, se vuelve al principio otra vez, y comienza con el ritmo infinito del acontecer único, sin risa, sin baile, apenas despiertos y algo taciturnos, no finaliza, no hay donde empezar, algo avanzan por sobre el vacío, buscando de que alimentar: pero ¿en que momento fueron a parar a la nada?

nota número 30

Voy a vomitar todo mi amor sobre la tierra, nacerá ahí la planta de la mentira y dará frutos con sabor a frustración, se los comerán los pájaros en otoño, para en primavera morir envenenados, de su hedor flotará un vaho de egolatría, que se llevara el viento, lo inhalarán los niños al salir de sus casas, felices, y jugaran como todos los días, sin saber, respirarán profundo y llenarán sus pulmones con aquel frío, se vestirán de purpura, lucirán así sus grandes secretos, sus grandes ideas, sus grandes logros, los cuales les producirán el vacío que los llevará a sentir el vértigo necesario.....

lo sé

y que, acaso de todo esto saldrá algo mas que polvillo inconsciente?
y cual es la motivación? pretender encontrar algo en el final de uno de los caminos que se están siguiendo? como se puede pretender eso?. Aveces prefiero el hedonismo, consciente, claro, puro, despreocupado, elevado, triste, oculto, desesperado, como una buena droga, sin pretenciones, como escribir caca y esperar que nadie la lea, como gritar y que nadie te escuche, como hacer herir y no recibir castigo, absurdo: como hablar de la verdad, como hablar, como hablar y pretender que algo cambiará, como darse a entender con palabras torcidas incomprensibles que salen fuera del alma como un barro putrido espantoso, y mierda, tratar de vaciar la cabeza, de todo, para pretender alguna vez poder llenarla con algo.

Apeiron

Mientras no consiga contactar contigo, solo me gustaría poder abrasarte, eso es lo que nos mantiene vivos, hablar en cualquier sitio, hablar de cosas, es arte. Y si lo permitiera el terrible alboroto de las calles sin vigilancia, por las noches, soñar contigo.

(Sin desayunar voy de hueco de ascensor en hueco de ascensor)

es (no)

No tendría este vacío de preocupación entre la precariedad de mis dudas y el vaivén de tu pelo abrasando la almohada, abrasando mi pecho, abrasando_me siento fuera, lejos, distinto, a lo que alguna vez fuimos, a lo que creo eramos, a lo que ya no somos.