Me irrita la felicidad de todos estos hombres que no saben que son desgraciados. Su vida humana está llena de todo cuanto constituiría una serie de angustias para una sensibilidad verdadera. Pero, como su verdadera vida es vegetativa, lo que sufren pasa por ellos sin tocarles el alma, y viven una vida que se puede comparar únicamente con la de un hombre con dolor de muelas que hubiese recibido una fortuna -la fortuna auténtica de estar viviendo sin darse cuenta, el mayor don que los dioses conceden, porque es el don de ser semejante a ellos, superior como ellos (aunque de otro modo) a la alegría y al dolor.
Por eso, a pesar de todo, los amo a todos. ¡Mis queridos vegetales!


(Pessoa)

La conciencia de la inconciencia de la vida es el mas antiguo impuesto a la inteligencia. Hay inteligencias inconcientes... brillos del espíritu, cadenas del entendimiento, voces [...] y filosofías que tienen el mismo entendimiento que los reflejos corporales, que la administracion que el hígado y los riñones hacen a sus secreciones.

(Pessoa)

“Baja las escaleras como cualquier día (inconciente por el sueño matinal) en donde se levanta por que el deber de lo que no sabe se lo impone. Yerto abre la puerta del baño, cepilla sus dientes y ve su imagen en el espejo, aún ningún pensamiento claro ha pasado por su cabeza. Aún ningún pensamiento fuera de lo común lo asalta como para ponerle de manifiesto que hoy es distinto de ayer. A veces casi, si que apenas casi, logra entumecerse con la idea de que las cosas que hace (comer, leer, dormir) podrían estar siendo mal llevadas a cabo; o al menos si no mal, si con la falsa ilusión de que suponen alguna teleología. Pero dura muy poco, él hace las cosas bien, es el orgulloso primogénito de una familia en donde el cultivo de los valores ha sido uno de los pilares fundamentales de la estrecha relación entre los miembros de la familia. A pesar de que no es conciente de eso; puesto que supone la liberación del acto en el, la encarnación de la voluntad individual; o al menos, si no la supone, actúa como convencido de esta, sí, convencido de esta, puesto que en aquellos momentos de luz también el siente que la finitud de sus huellas es la intrascendencia de todo lo vivo, lo prescindible de la materia: de lo único que tenemos a mano. Pero nada de eso importa al tener que tomar locomoción a la casa de estudios, para orgullo de él, en el camino puede ver en la gente como esta actúa, sin imaginarse siquiera, lo insignificante de sus vidas, a pesar de que el tampoco se de cuenta de esto para con su propia vida o actúe con la misma ignorancia que ellos; ahí va, distinto, inmortal; forjador de su propio destino, iluso conciente. Llega al lugar en donde la soberbia, la arrogancia, la habladuría, la verborrea, la elocuencia, la violencia, y el escupitajo son premiados por igual. Ahí es su lugar, donde puede, gracias a sus facultades sociales ser apreciado por los que lo rodean, él se siente cómodo al sentirse admirado, seguido. Necesita (como todos) que reafirmen su posición, ya que de lo contrario esos pequeños momentos en donde la inseguridad y la angustia se presentan se harian mas comunes; nadie quiere eso. Resulta, se siente elocuente, tiene la razón de su parte; aunque esto no se lo confiese a si mismo tan honestamente, puesto que no quiere parecer ningún charlatán hipócrita para consigo mismo, aunque él en el fondo si sabe, y si no lo sabe lo siente, aunque no se le haga conciente. Al fin y al cabo, lo que hace lo hace bien, es lo correcto. Así se pasa los días, el sentido se le presenta como por casualidad, el sentido está en todo lo que hace desde que él lo ha decidido hacer. Al final de la jornada volverá a subir esas escaleras, a meterse en la cama con la sensación de que lo hace bien. Con la inconciencia de su conciente inteligencia.
Dormirá con una sonrisa esta noche, apenas si sueña un malestar, él lo hace bien.”

Ni el frio que asalta tan duramente durante la ingesta nocturna de café hace que se arme en mi ansiedad suficiente como para poder desentenderme de lo vago, de lo fútíl, de mi.
De pronto se asoma: lo que esta ahí y se presenta siempre sin que sea notado se hace notar; lo que veo siempre sin ver se hace sentir, me reclama su lugar distinto.
Pero ya no está, se ha olvidado, como cualquier grandiosa idea que arremete en un viaje en micro, lista para no escribirse ni ser contada, para ser olvidada apenas levante la vista.
Y es que en el momento nos damos cuenta de la grandiosa y primordial importancia de las cosas que jamás recordamos, de las cosas que han sido sólo sentidas en la intimidad finita y pasajera de la corta memoria y que solo nos deberemos conformar con el sentimiento vacio de ya no tenerlas ahí.
Aqui la importancia de lo no presente, el sentido de lo sentido olvidado; la intrascendencia en la arquitectura de lo cotidiano, en la seriedad de los rostros, en el fervor de la negligente inteligencia.

De alguna forma aquello que nos diferenció, fue el haber nacido bajo un terreno suciamente especulativo, en donde si no se dudaba de algo, tendriase que estar atado a las ideas mal digeridas, por lo cual nos alejamos de las certezas y las olvidamos, nos convencimos de la mentira de la autoproclamada verdad, de la aparecida confianza, del retórico inútil y nos acurrucamos en la incertidumbre, de esta forma nadie (ni nosotros) podría decirse portador de algún mensaje verdadero, nadie jamás traeria la esperanza entre los dientes, ninguno pretenderia ser ni el mas humilde mesias. ¡Posmodernos! Dijeron algunos aún aferrados a algún cabello ideológico, hedonista el sátiro hipócrita. Yo me quedo acá, tranquilo; sin pretender ni entender, ni participar, asúmo lo plano del acto, lo pasivo de la voluntad.

vuestra verdad se expande y vuestras mentes se acotan. cae el silencio entre las artes y lo unico que queda son vidrios: molidos en el cerumen de sus gastadas orejas. el vacio llena, eleva, no deja caer acá, donde los hombres lloran por dolor, envidia, orgullo.

gris

jamás dejamos de desconfiar en la intención
para nosotros siempre fue algo que nos podia engañar
hacernos caer a
traicionarnos en la intimidad del fin
como te voy a escuchar si no tengo oidos
como te voy a respoder si nunca aprendi a hablar
voy como animal rastrero, sin más
un poco de perversidad que no funciona
con la mano siempre busco a otro
ese otro al que busco no,
no va a ser nada mas
que acabar sobre mi recuerdo
machacar esa intencion que me engañó
y a decir "no hablaste, no pensaste, no entraste"

Mil vinos que me den sed de tu memoria, no harán jamás que se calle mi conciencia, que grita el interés del universal, mas tu memoria siempre me huele mal, andante y exigente, no te das cuenta que fuimos para entregar! (y engendrar)

De mal vivir nos espera, andemos que se nos va, jamás tendremos suficiente antes de poder saciarnos y esperar, de aquello que nos llena y nos arroja siempre seremos vacíos, así que nos afirmaremos al suelo, beberemos tierra, fumaremos aire, para pronto temer mas que nadie, para pronto saber que no va a necesitar nadie de eso que todos quieren, se va a reclamar por lo que no existe ya en el mundo y desesperados arrancaremos la vida de todos los lugares, olvidados de que es lo único, que de verdad tenemos.
Así va funcionando, así hemos de pasar, ya que las conciencias nunca son concientes, solo veremos como acontecen las situaciones sin que las podamos entender, pero podemos esperar, nadie nos apura muchachos! la contienda es desigual! que podrían hacer un montón de seres vivos hechos de pura materia mas que vivir, ante todo lo que nos quiere matar, hasta la vida conspira contra estos pobrecillos hijos míos, Oh! para que os he creado bellas creaturas si no fue para hacerlas sufrir y verlas morir?
Por cierto, os dejé algunas cosas para que se entretengan, para que se olviden, para que gasten su preciado tiempo, y no aprovechen nada de lo que os rodea, sino que lo destruirán, esa es su maldición, la aparente conciencia, la aparente razón, la aparente vida, el aparente progreso, el aparente pensamiento, la aparente muerte; nada de cuanto hagan mis bellas criaturas las despojará de ustedes mismos, ni de donde pertenecen. Y Dios rió, el hombre murió, el río fluyó, el necio lloró.

Por que ocultan (ocultamos) sus (nuestras) intenciones. Aprendimos a reciclar un monton de tonteras, pero aun no a nosotros mismos, cuando sepa que decir, no no, cuando sepa como decir, será todo mas fácil.